Sí, volver a nuestro tacto de isla,

a nuestra primera conciencia del tiempo

y palpar nuestras esquinas más íntimas

sabiendo que allí, en ese espacio,

está la dimensión de nuestras vidas.

Buscar en el surco de las horas

las huellas que nos salven que nos digan

que nuestro caminar tiene su rumbo,

que nuestros pasos no van a la deriva

sino que apuntalamos ansias

y que nos afirmamos en tiempo y en espacio,

que somos en el mar como una isla,

mendrugo tenaz de voluntad

que yergue su canto cumbre arriba

segura de que todo permanece,

de que todo se va y todo vuelve,

de que el vaivén del agua no solo llega a la playa

sino que asciende hasta la cima,

y la cubre y la protege

para que su afán de isla en punta

-de hombre en pie de pugna-

no se borre del todo sino que siga

enhiesta sobre las aguas, esperanzada,

porfiando, sabiéndose infinita

aunque sus playas y sus cumbres se desmoronen

y sólo quede el mar,

el mar sin una isla.